Oda al chico de los malabares

Allí hay un chico de los que no me gustan.

No lleva camiseta, aunque hace calor y practica el funambulismo. Eso lo cambia todo y lo miro expectante.

Lo miro y observo su pelo, su tez casi bronceada, sus manos rojas, su inexistente sonrisa.

Pasa por la cuerda como avanzando hacia un precipicio, que le puede llevar al abismo en el regazo de una chica, simplemente cayendo.

Tiemblas y aún no te he visto sonreir, tropiezas y tu entusiasmo viene hacia mí.

Me contagias, me llenas, ya no miro hacia atrás.

Pero tampoco hacia ti, al fin y al cabo, solo eres un poema y nada más.

Then it should come

So it was on this very island where love was created.

By mistake. We thought it was a fad.

You hang to someone as a very fancy accessory.

Persons are shinier than diamonds.

Persons are plushier than mink.

Marketwise it didn’t make any sense.

You can sell sophisticated watches.

You can deal legitimate or illegitimate top brand purses.

Even make a profit of sharp ear inner breed doggies.

But

True unidirectional devotion,

Full time adoration.

It was un-tradable.

You hang to someone as a very fancy accessory.

Someone hangs to you as the fanciest of accessories.

And consistently it stood.

As far as fads go love rules above all.

Coca Cola comes in a very far second.

Whole world should be fashionable.

Get on the groove.

Love!

El amor a cubierto, por un velo

Ví el cartel que rezaba “Se imparten clases de árabe” en el tablón y no pude evitar sentir curiosidad. Conocía a esa chica de la facultad. Siempre iba con un velo muy cortito, con vaqueros, camisetas ajustadas y unos tacones de infarto.

Esa misma tarde la llamé y acordamos una cita para el día siguiente. Nada me atraía más que la curiosidad de saber si se quitaría el velo delante de mí.

A la mañana siguiente pasé a su cuarto en aquel piso de las afueras. Tenía ya una mesa preparada con un flexo y algunos folios con dibujos. Ella iba ya sin velo.

Me sorprendió la sensación de sentirme una descarada al mirarla directamente a la cara, con aquella cabellera negra rozando sus mejillas. Sentía que era a mí, y sólo a mí, a quien ofrecía el secreto más prohibido de su misterio. No podía dejar de mirarla durante toda la clase. Aprendí a decir hola, adiós, ¿qué es esto? y ¿cómo estás? Pero no fue sino cuando salí de allí, cuando recordé las palabras que me dijo acerca de su velo con claridad:

- Yo soy una mujer independiente. Vivo el islamismo en España, sin que nadie me pueda decir: quítate o ponte esto. ¿No crees? Las mujeres como yo, llevamos velo a la manera europea, lo llevamos porque no queremos ser un objeto sexual, que las compañías de moda o de cabello nos vistan como quieran y nos dicten una moda. Para que por una vez en la vida seamos vistas como algo más que un cuerpo o un cabello, para que seamos tratadas igual que los hombres. Todas las que vivimos así, somos en el fondo unas feministas acérrimas.

Me costó trabajo darle vueltas a su bien argumentado pensamiento. Pensé que en cierto modo tenía razón, que la moda y la peluquería seguían formando parte de un sistema falso e hipócrita que no me gustaba. Pero ¿acaso no le imponían a ella en el Islam llevar un velo? Ya fuera porque significaba humildad o sumisión. Me fui a casa creyendo haber descubierto una parte del mundo que más tarde olvidaría. Y así fue.

Easy things to say, hard to do

Are you going to cry just because a couple of look like me people were yelling at you? Baby, I still have to babysit myself for not jumping into a bunch of junk sometimes, feel sorry for me now! That is suffering. But look at you, and I will never say this or repeat anything similar in my entire life, you have a charming voice, a head with a brain (something a few could certify) and you are definitely not throwing your life down the tube, that is glorious.

Ode to the boy in the bus

There is a guy looking at me in the bus, his look seems as clearer as waterfalls in winter, but at the same time it is dark and enigmatic.

He has some beard grew on his chin, dark hair and he is carrying a bag. He must be at his late 20´s, I can tell by his hands.

Now he´s looking out of the window, collecting a million dreams and bringing them into his eyes, which are expecting me to meet them once more.. in search of the sharing we have been looking for a while ago.

Loneliness but happiness

I am sitting right in front of you and I actually barely see you, but I am feeling your eyes on me, on my blank paper, on my dreams...

sucede que..

Hace poco oí una frase ilustrada que nunca se me ha de olvidar. "No entiendo por qué se comportan como si siempre les fuese a perdonar, pase lo que pase".

Eso es lo que más o menos me pasa o siento o escribo hoy. Otras personas no necesitan darle vueltas a la cabeza para averiguar qué son, cómo quieren serlo y por dónde empezar. Yo, en este momento, puede que sí. Y no es por nada en concreto, o a lo mejor sí. Estos días solo he estado repitiéndome lo que necesito, sin saber muy bien cómo aplicarlo a la realidad. Y lo mejor del caso es que esto no nos sucede una vez en la vida, nos sucede miles de veces. Ese es mi pecado, siempre.. al final, siempre vuelvo a perdonar. Y a olvidar.

Rostros desconocidos

-Hoy hice a ese hombre llorar- me dijiste apagándote.

Horas antes, ese hombre había entrado en nuestra casa para conocerte, para saber qué es lo que te hacía tan especial, por qué yo me desvivía por hacer tu entorno más armónico, más nuestro. Francisco, se llamaba. Y tenía ya el brillo en los ojos cuando entró por la puerta y te vio sentado en la butaca, con tus gafas de leer, ojeando las páginas que me habían vuelto loca estos últimos meses. Te perdoné y me di la vuelta, fingiendo estar enfadada. Pero él se quedó inmóvil en el umbral de la portezuela, como si le diese miedo a entrar en un santuario o algo parecido, qué tontería más grande, ¿verdad?

Muchas veces te miraba yo desde la cocina hacer tus cosas, sabiendo yo que ya estabas tú pensando en mí e inventándome en papel, como si hubiera vivido en otro tiempo y me hubieran alcanzado diferentes circunstancias.

Francisco, a sabiendas ya de que tenías tus rutinas, se quitó el sombrero y esperó a que le mirases para sentarse. Recuerdo muy bien que, como yo, te diste cuenta de su nerviosismo y te echaste a reír. Ese hombre no supo como reaccionar y le di una palmadita en la espalda, indicándole que se sentase en la cama, no en la silla.

-Eres Gabriel García Márquez- dijo sin pestañear y con media sonrisa trémula.

Se te fue un poco la cabeza y al cabo de unos segundos le respondiste:

-Pareces asustado, muchacho, dime qué quieres saber.

Y la entrevista, la conversación, siguió un par de horas más. Supuse que ese hombre había descubierto que el estudio de toda su vida hacia un solo hombre había merecido la pena, ya que la imaginación y lo que él creía intrínseco en tu personalidad rutinaria y añeja le transformó el gesto y confirmaba todas sus teorías en papel. Le pediste un artículo suyo sobre tí. Sé lo mucho que te divertía pedir críticas en vez de alabanzas, para simplemente ruborizar al visitante. Francisco se fue finalmente. Pero una parte de él quedó para siempre en aquella habitación, en su mirada, en sus lágrimas en la alfombrilla del recibidor.